ANDANZAS

...y sobre esta fina capa de humedad, que solamente adormece a la polvareda, una cabeza de vaca degollada descansa más anónima que otras muertes humanas.
Esta imagen inicial del mundo real, empuja esa del final de mi sueño, fúnebre de floresmujeres, y ahora estoy en estos caminos... como un perro flaco que huele a tolderías incendiadas, sobre estas veredas de la calle Buenos Aires.
Siguiendo espaldas dobladas de nada, detrás de cuerpos huecos de un hambre absurdo, cuerpos como simples alcancías para ser llenadas con monedas extranjeras...
Y este dolor de perro-vereda, de un pasado colonial que se deja atrapar por estas rejas que son inventadas a cada paso.
Y en este punto del camino, me sangra una llaga hecha de extrema violencia que me cubre la totalidad del cuerpo, en total indiferencia... y con esta sensación atravieso la plaza, luego la iglesia, y en la fuente de agua escupo todo esta herencia no buscada, y me enjuago esta cara cotidiana por última vez, y respiro tu boca barranca-roja, hasta el fondo del camino cubierto por la niebla, aquella protección ancestral... y hacia ella voy, solo voy ahora.

RUTINA

Para cuando el relato, Adán ya había probado de sobra el fruto de la sabiduría, rutinaria costumbre la del hombre solo.
Pero en el Paraíso para cuando el relato, a la fruta esa, Adán también ya la había encontrado varias veces mordida.
Entonces, se hizo rápidamente de primer hombre a poeta para asegurarle al mundo la intensidad de aquel hecho inicial del pecado.
…Ahora después de un tiempo el hecho es contado como algo sagrado!

ALINEADO

Las casas grises, tibias de soles de noviembre como una baraja de símbolos-hombre, es una secuencia interminable hacia la luz del poniente.
Un dominó de silencios y de huecos luminosos también en silencios, de arena es este final sobre la playa, esta imagen es apenas humedecida por la espuma que van dejando los camalotes en su viaje hacia el sur, viajeros de la creciente.
Ya en la curvatura de las sombras, dos estrellas se mantienen estáticas a distancia precisa, un pájaro innombrado todavía vuela para inaugurar en algún lugar a hombres santos y luego sus palabras.
Un pincel reseco hecho con las ramas de un árbol, pinta los últimos colores de la tarde, naranjas, nácares, brisa fresca del anuncio de la noche.
La puerta se abre entonces entre faroles de planetas hacia el sur, y es ahí donde decido alinear mi presente, quieto yo, quieto el mundo, quieto el humo del tabaco.
Y luego…
Gira la imagen del cordón de plata.
Yo inconsciente entonces tengo una idea un poco vaga de que el universo puede ser al fin escrito, y lo hago como si fuera tan solo un niño.

GARZAS ROJAS

Búscame en esa ave me dijo Pablo, aquel maestro rural y niño filósofo todavía.
Ahí estaba la respuesta que por meses me negaba el Google, el ave penitente no era un error de la madre naturaleza, no era tampoco un ave destinada a la melancolía del paisaje, al castigo del recuerdo de la pena más amarga…
El error, el detalle estaba en el mirar del hombre, eso venido a menos, eso en bancarrota desde que confió demasiado en el decir más que en el silencio, y así se le fue diluyendo y aquietando su paisaje.
Despertando de esas sombras de la tarde, sobrevuela sobre esa línea de tinta diminuta de las islas, se desprende de la luz como si fuera una astilla de fuego, la garza entonces es una suave melodía sobre lo tibio del río.
Entonces se regresa el silencio en la tarde, como si todo fuese un santuario, como si todo en equilibrio estuviera.
Y ya no quedarán garzas blancas, ni penitentes rosas…
Todas la garzas en mí vuelven a su origen y a su silencio, todas vuelven en mi a ser rojas tal como fueran creadas.

DESDE LEJOS

Cientos de brazos en la sombra única en la que se ha convertido este instante, enrojecido el atardecer es la señal, la decisión de abandonar ese puerto quieto de muerte y delirio.
Blanco, muy blanco el golpe de los remos en secuencia de inventar recién al tiempo y a un dios de agua que aparece y desaparece sobre la cresta de las olas.
Blanca la luz de la luna, que cae vertical e implacable sobre la espalda de esos hombres en mutación, de bestias a marinos y luego a poetas…siempre sobre la nave empujada por el soplo invisible y efímero del viento.

SENDERO

Cierro los ojos entonces y sigo a pesar de todo... sabiendo que es demasiado fino el sendero en esta hora, y la que tiembla no es la duda de habitar algunas raresas, sino más bien es la tierra misma la que tiembla en silencio buscando acomodarse para dar esa idea original de que algo está ordenado, desde que alguien midió y mintió las cosas en partes iguales, en tiempos iguales para todos.
Y yo sigo extrañado con la fiebre de un sueño anterior, que supo batirse en duelo con mi alma en otra parte de esta historia y del cual ahora soy su rehén, pero en un todo inconmensurable lejos del día, y más lejos aún de este dolor de mi boca que busca palabras para entender lo que pasa...

EL BALCÓN

Imposible quitarme la idea de este lugar, la costa bañada
por el gran río Paraná...
Todo guarda para mí un enigma solo parecido al de los grandes baúles polvorientos.
La clara visión de los muertos en elegir balcones próximos al cielo,

tumbas grises,

un crucigrama de pequeñas cruces custodiadas por grandes esqueletos de reptiles.
Un par de niños corriendo por barrancas, tremendamente hermosas donde abunda un verde de fantasía.
¿Será ése el lugar?.

O es que el único cementerio nos vive en la memoria.

(Cementerio Alemán- Colonia Progreso)

QUIETO

NAVEGA QUIETO sobre la espalda transparente de esa superficie que ahora lo cubre todo, que hace siglos que todo lo cubre, quietud de átomos, silencio de moléculas son los detalles de esa espalda, de ese rostro rasurado por el filo del metal, frío- azul el reflejo de si mismo en el círculo del espejo, atravesado por un rayo de luz en una dirección desconocida y luego el páramo interminable de ese instante, que en el hombre significa nada, y en los vegetales fertilidad, y en las estrellas movimiento y en el tiempo que todo lo posee una secuencia hecha de ausencias humanas entonces, anudadas a otras iguales de otros hombres y en un número imperfecto miles en el planeta.

Un caso de irregularidad dirán los sabios!!!
Por supuesto que siguen equivocados.

INSTANTE EN LA NIEBLA

Solo necesito saber en que parte de mi cuerpo, del espíritu o del alma, está guardada la palabra inicial, la del secreto, la de la sabiduría, la de la selva virgen que apaciguó el dolor de sus hijos. La palabra inicial, la única sagrada, la que nunca más diría sangre sino ríos de vida...
Locura, muerte, espanto, delirio, ayúdame a preguntar al “dios” del gran libro, si es así que se hace llamar.
¿Cuál fue la primera palabra que se atrevió a pronunciar en América?... y así borrar definitivamente a las demás.

QUIZÁS

...quizás ahora estas aguardando las cenizas, que yo mismo aguardo sentado, y acaricio luego esa ausencia, y recorro el perfume de tu cuerpo inmóvil con la yema de mis dedos mientras mi mirada se enciende rojo de fuego, matando toda venganza... aguardando... porque las cenizas siempre maduran en la espera certera del amor, y este fuego es infalible y no conoce resistencias.

OTRO INSTANTE

Descomunal resplandor de la siesta, esa sustancia letal, ese rayo de luz único que detiene el tiempo (para siempre?)...la calma entonces en la metamorfosis de los réptiles y del hombre y su razón.

La piel reseca de la la iguana sobre la tibia arena, la siesta que sabe esconder a la serpiente y sus hombres en reflejo...la adherencia de la chicharra sobre la piel de esos árboles ciertos en hilera iluminados!!!!paisaje de amarillo, fantasma de viento norte, de eso también fuimos hechos...y de un beso de la noche, solo uno.

JUNIO

La noche toda esa sentencia… el silencio abominable e inicial, sin la sospecha del fuego siquiera.
Sin nada creado aún sobre la faz oscura y fría de todo lo innombrado, solo esta redondez mamífera que me acecha como al primer hombre-bestia, la que lastima mi lengua, la que incendia mi razón sin tregua, la que me hace correr veloz por el final de las entrañas de la tierra.
Sobre los bordes de los oscuro, sonidos animales inferiores en espera, sin raza, sin medida, sin instinto, se anuncian desde la distancia que siempre sabe guardar la grama húmeda.
Entonces si estos ojos abiertos como de niño, que se adelantan al asombro cuando las estrellas bajan de su bóveda, del origen de todo, para lamer mi existencia, para parirme definitivamente, para darme un signo, una edad supuesta en un tiempo que al fin comienza.
Y ya no es solo silencio, ahora es mi palabra la que como espada funda LA NOCHE, LAS ESTRELLAS, LOS PERROS.
La que me hace hombre a la luz de mi razón, la que al fin te pone un nombre, la que modela tu cuerpo con barro, la que me permite el pecado de haberte creado.

Y ES OTOÑO

La seca es la venganza, la que viene para chuparse de raíz a lo más profundo de la vida.
La fiebre es la venganza, la que se aparece sobre el campo flameando sobre lo rojo del poniente… Y es en otoño.
Y no están la lluvia como antaño, la errante, la fugitiva, la verdugo de estos grises pastizales y de estos quietos esqueletos de mamíferos, donde el hombre es otra sombra, otra sentencia.
Y es otoño, como el nunca ha sido en el inicio de los tiempos, el de las hojas en poesía, el de los vientos en la calma.
Es este otoño el que vuelve asesino a los humanos, los que aprietan los dientes y el gatillo, matándose en el duelo con otros iguales y luego…
van derribando los árboles en soledad como una mínima venganza de la historia.
“Sin agua, no habrá jamás el mismo otoño, sin lluvia el ¿para qué? entonces
de los árboles”

MELODÍAS DE ANOCHE-SERES

La melodía seguía siendo simple, como el murmullo de las gotas sobre la tierra seca, y esta eran los primeros arrullos de esa canción.

La danza de esos árboles sobre la larga vereda como sombras del pasado, jugando con los hombres anónimos de esta raza, mojadas las sombras como anticipo de tempestad…solo esto.
El vapor de esta instante y esa posesión del tiempo todo en sus manos… y la lluvia por caer…

pero todavía no.







Una píldora, tan solo una en esa encrucijada de estrellas en un cuadro diminuto del tiempo.



En otras distancias abominables quizás, sin medida aparente… una mutación de azufre crea perros y gallos en la noche, y los devuelve como sombras hacia lo fino del amanecer, la sonrisa celeste y diabólica que sabe despertar a este gusano de mi insomnio, mí fiebre inapelable, que ahora sale a recorrer los pasillos desiertos de mi cuerpo, destruyendo mi carne y fisurando mis hueso de viento, demostrando que su enfermedad sigue siendo cierta a pesar del sueño… del sueño de creerme eterno.

FUEGO ANCESTRAL

“Desde el fondo ancestral del fuego de origen, una brasa redonda emprende una fuga hacia un presente estático, de grises pastizales, de grietas cicatrices de la tierra.
En el centro del ojo único de la historia.

El sol me dibuja tu naranja silueta, desnuda y luminosa sobre la esfera de la tierra tibia de la espera, en el borde exacto de un presente.
Cierro los ojos para intentar atraparte, estiro las inútiles manos del tiempo, y ahora sola yace un mí, una brasa que me quema en este presente, mientras sigo contemplando a lo lejos tu silueta naranja que corre, sobre la esfera caliente de la tierra del sin tiempo.”

PUENTE

Río vegetal, de peces brillantes, de sauces que se hamacan en una danza perfecta, que solo les prohibe caprichosamente tocarse entre ellos.
El puente de hierro, el de los grandes bulones... es viejo y no cede ante este encanto...

El río es sabio y paciente... espera, siempre espera.
El viejo puente resiste...
Solo él y el río sabrán hasta cuando.

SANGRE

La realidad es una pesada sombra, que intenta confundirse con la
fantasía, mucho más afuera, todo es un desordenado muestrario de
viejas palabras, un muestrario de viejas heridas...
Mi mano, la de los que apenas me rozan, es de vieja madera, que ya
no sangra...
Las manos ya no logran apretar, no logran cerrarse, para intentar detener lo que no se detiene...
" es que amigo mío, la sangre no se detiene en ninguna parte"