SANGRE

La realidad es una pesada sombra, que intenta confundirse con la
fantasía, mucho más afuera, todo es un desordenado muestrario de
viejas palabras, un muestrario de viejas heridas...
Mi mano, la de los que apenas me rozan, es de vieja madera, que ya
no sangra...
Las manos ya no logran apretar, no logran cerrarse, para intentar detener lo que no se detiene...
" es que amigo mío, la sangre no se detiene en ninguna parte"