GARZAS ROJAS

Búscame en esa ave me dijo Pablo, aquel maestro rural y niño filósofo todavía.
Ahí estaba la respuesta que por meses me negaba el Google, el ave penitente no era un error de la madre naturaleza, no era tampoco un ave destinada a la melancolía del paisaje, al castigo del recuerdo de la pena más amarga…
El error, el detalle estaba en el mirar del hombre, eso venido a menos, eso en bancarrota desde que confió demasiado en el decir más que en el silencio, y así se le fue diluyendo y aquietando su paisaje.
Despertando de esas sombras de la tarde, sobrevuela sobre esa línea de tinta diminuta de las islas, se desprende de la luz como si fuera una astilla de fuego, la garza entonces es una suave melodía sobre lo tibio del río.
Entonces se regresa el silencio en la tarde, como si todo fuese un santuario, como si todo en equilibrio estuviera.
Y ya no quedarán garzas blancas, ni penitentes rosas…
Todas la garzas en mí vuelven a su origen y a su silencio, todas vuelven en mi a ser rojas tal como fueran creadas.

DESDE LEJOS

Cientos de brazos en la sombra única en la que se ha convertido este instante, enrojecido el atardecer es la señal, la decisión de abandonar ese puerto quieto de muerte y delirio.
Blanco, muy blanco el golpe de los remos en secuencia de inventar recién al tiempo y a un dios de agua que aparece y desaparece sobre la cresta de las olas.
Blanca la luz de la luna, que cae vertical e implacable sobre la espalda de esos hombres en mutación, de bestias a marinos y luego a poetas…siempre sobre la nave empujada por el soplo invisible y efímero del viento.

SENDERO

Cierro los ojos entonces y sigo a pesar de todo... sabiendo que es demasiado fino el sendero en esta hora, y la que tiembla no es la duda de habitar algunas raresas, sino más bien es la tierra misma la que tiembla en silencio buscando acomodarse para dar esa idea original de que algo está ordenado, desde que alguien midió y mintió las cosas en partes iguales, en tiempos iguales para todos.
Y yo sigo extrañado con la fiebre de un sueño anterior, que supo batirse en duelo con mi alma en otra parte de esta historia y del cual ahora soy su rehén, pero en un todo inconmensurable lejos del día, y más lejos aún de este dolor de mi boca que busca palabras para entender lo que pasa...

EL BALCÓN

Imposible quitarme la idea de este lugar, la costa bañada
por el gran río Paraná...
Todo guarda para mí un enigma solo parecido al de los grandes baúles polvorientos.
La clara visión de los muertos en elegir balcones próximos al cielo,

tumbas grises,

un crucigrama de pequeñas cruces custodiadas por grandes esqueletos de reptiles.
Un par de niños corriendo por barrancas, tremendamente hermosas donde abunda un verde de fantasía.
¿Será ése el lugar?.

O es que el único cementerio nos vive en la memoria.

(Cementerio Alemán- Colonia Progreso)

QUIETO

NAVEGA QUIETO sobre la espalda transparente de esa superficie que ahora lo cubre todo, que hace siglos que todo lo cubre, quietud de átomos, silencio de moléculas son los detalles de esa espalda, de ese rostro rasurado por el filo del metal, frío- azul el reflejo de si mismo en el círculo del espejo, atravesado por un rayo de luz en una dirección desconocida y luego el páramo interminable de ese instante, que en el hombre significa nada, y en los vegetales fertilidad, y en las estrellas movimiento y en el tiempo que todo lo posee una secuencia hecha de ausencias humanas entonces, anudadas a otras iguales de otros hombres y en un número imperfecto miles en el planeta.

Un caso de irregularidad dirán los sabios!!!
Por supuesto que siguen equivocados.

INSTANTE EN LA NIEBLA

Solo necesito saber en que parte de mi cuerpo, del espíritu o del alma, está guardada la palabra inicial, la del secreto, la de la sabiduría, la de la selva virgen que apaciguó el dolor de sus hijos. La palabra inicial, la única sagrada, la que nunca más diría sangre sino ríos de vida...
Locura, muerte, espanto, delirio, ayúdame a preguntar al “dios” del gran libro, si es así que se hace llamar.
¿Cuál fue la primera palabra que se atrevió a pronunciar en América?... y así borrar definitivamente a las demás.

QUIZÁS

...quizás ahora estas aguardando las cenizas, que yo mismo aguardo sentado, y acaricio luego esa ausencia, y recorro el perfume de tu cuerpo inmóvil con la yema de mis dedos mientras mi mirada se enciende rojo de fuego, matando toda venganza... aguardando... porque las cenizas siempre maduran en la espera certera del amor, y este fuego es infalible y no conoce resistencias.