PUERTO

Y será de noche cuando el hombre asombrado de tanta soledad, encenderá esa vela… esa cándela en la tempestad, esa luz que guiará los barcos, ese resplandor de esa misma navaja que lejos de dar muerte… recogerá los frutos en el bosque para los hijos que vendrán para cuando llegue toda la luz que estaba escrito en el milagro…
Y será de noche, cuando ella decida el regreso, entonces la navaja descansará apenas iluminada, por esa vela por esa cáscara brillante que cubre el planeta…para que ese papel en blanco se manche de sangre con las palabras que va eligiendo todavía a tientas el niño poeta.

VIEJA VEREDA

Porque este pensamiento que detiene tu pulso de niña y que te vuelve una fotografía en blanco y negro, detenida finalmente en la vereda, detenida en estas calles que mis huellas adelantaron también de niño.

Ahora jugamos, ese imprescindible designio.

PLEGARIA

Los dueños de la palabra…
a propósito han ensombrecido al mundo, vaciándolo, dejándolo ciego y mudo!!

El rito entonces deberá ser ancestral
para descubrir el brillo del alma de las cosas, ahora oculta,
la que deberá ser nombrada como en una plegaria.

Se inaugurará recién entonces el nuevo mundo
que se abrirá otra vez para separar oscuridad de luz.

La sombra del mundo actual morirá entonces, lentamente,
luego de cada palabra dicha tomando la luz del resplandor del mundo que había sido.
Plegaria entonces por la llegada de los “nombradores” del alma de las cosas en el día primero de la voz de América.

MILAGROS ESPERADOS

Poderosa hora de la tarde,
suspensión de sombras sobre el crepúsculo
de una bóveda interminable;
ritual de duendes que te atrapan
que van jugando para darles formas y vida
a esos seres en el mundo de los hombres.

Poderosa hora de la tarde
Con su daga del tiempo presta para hacernos daño
Es que el tiempo y su transcurrir están hechos
De golpes bajos.

Animales simples, parecen dormir o escuchar
El pulso de la tierra, la que se ha llevado sus cachorros
En una maternidad amputada.

Y la poderosa hora de la tarde
Es fresca en el final agitando algo del follaje.
Y habrá al fin luz en este simple milagro…
La luna PIEDRA casi completa traerá ese brillo.

Y vendrán lluvias en marzo
Y vendrá el equilibrio esperado…
Y todo por un fino sendero gris de grafito sobre el papel
Que ayudará a los Dioses…
Para producir los milagros esperados.

ANDANZAS

...y sobre esta fina capa de humedad, que solamente adormece a la polvareda, una cabeza de vaca degollada descansa más anónima que otras muertes humanas.
Esta imagen inicial del mundo real, empuja esa del final de mi sueño, fúnebre de floresmujeres, y ahora estoy en estos caminos... como un perro flaco que huele a tolderías incendiadas, sobre estas veredas de la calle Buenos Aires.
Siguiendo espaldas dobladas de nada, detrás de cuerpos huecos de un hambre absurdo, cuerpos como simples alcancías para ser llenadas con monedas extranjeras...
Y este dolor de perro-vereda, de un pasado colonial que se deja atrapar por estas rejas que son inventadas a cada paso.
Y en este punto del camino, me sangra una llaga hecha de extrema violencia que me cubre la totalidad del cuerpo, en total indiferencia... y con esta sensación atravieso la plaza, luego la iglesia, y en la fuente de agua escupo todo esta herencia no buscada, y me enjuago esta cara cotidiana por última vez, y respiro tu boca barranca-roja, hasta el fondo del camino cubierto por la niebla, aquella protección ancestral... y hacia ella voy, solo voy ahora.

RUTINA

Para cuando el relato, Adán ya había probado de sobra el fruto de la sabiduría, rutinaria costumbre la del hombre solo.
Pero en el Paraíso para cuando el relato, a la fruta esa, Adán también ya la había encontrado varias veces mordida.
Entonces, se hizo rápidamente de primer hombre a poeta para asegurarle al mundo la intensidad de aquel hecho inicial del pecado.
…Ahora después de un tiempo el hecho es contado como algo sagrado!

ALINEADO

Las casas grises, tibias de soles de noviembre como una baraja de símbolos-hombre, es una secuencia interminable hacia la luz del poniente.
Un dominó de silencios y de huecos luminosos también en silencios, de arena es este final sobre la playa, esta imagen es apenas humedecida por la espuma que van dejando los camalotes en su viaje hacia el sur, viajeros de la creciente.
Ya en la curvatura de las sombras, dos estrellas se mantienen estáticas a distancia precisa, un pájaro innombrado todavía vuela para inaugurar en algún lugar a hombres santos y luego sus palabras.
Un pincel reseco hecho con las ramas de un árbol, pinta los últimos colores de la tarde, naranjas, nácares, brisa fresca del anuncio de la noche.
La puerta se abre entonces entre faroles de planetas hacia el sur, y es ahí donde decido alinear mi presente, quieto yo, quieto el mundo, quieto el humo del tabaco.
Y luego…
Gira la imagen del cordón de plata.
Yo inconsciente entonces tengo una idea un poco vaga de que el universo puede ser al fin escrito, y lo hago como si fuera tan solo un niño.