AL COSTADO DEL CAMINO

9 de Julio Corrientes, no es una postal del tiempo detenido, es el pulso detenido de sus duendes-habitantes en preservación del rito.

Acaso sea la clave para desandar el camino mal trazado del mundo y de su apuro hacia los abismos modernos...

Quién sabe?

Quizás entonces 9 de julio sea la ciudad imaginada de Márquéz, en la que los Buendías vivían adentro en un círculo como este, que solo permite a los visitantes como algo sagrado, ser tocada, ser amada y luego ser abandonada.

DESMOCHADO EN DETALLES

VORACIDAD

Con cierta voracidad desanda el mundo su tiempo, verde el follaje germinal de niños santosverde vegetal, sur húmedo del planeta que inventa sus tormentas para proteger aún su raza.Con cierta voracidad me invade el peso y la pertenencia a esta a esta legión, roja, como el resplandor de la montaña...Aqui la resistencia es como el eco de las batallas, batallas perdidas por los hombres, ganadas por el pecho, por el canto de los pájaros que en este instante le prenden fuego a su bandada.

CANTOS DE VIDA DIMINUTOS

..diminutos pájaros lejanos cantan como si fueran ánimas en pena, como trampas de vida esos cantos, como un último recurso de la sabia de este relato, que ya lo creí muerto y seco como esas ramas oscuras y espinosas de las talas.
Son esas aves primarias las que ensayan enloquecidos sus versos que me llegan como si fueran sombras salidas de esas cementeras bajas, y que se multiplica dentro de mi cabeza, como una fiebre enloquecida ese canto ahora de la bandada.
Estará la vida ahí, la que me canta en la tarde pérdida entre las ramas…
Ahí pájaro gris, porque ya no te callas y olvidas multiplicarte.

PUERTO

Y será de noche cuando el hombre asombrado de tanta soledad, encenderá esa vela… esa cándela en la tempestad, esa luz que guiará los barcos, ese resplandor de esa misma navaja que lejos de dar muerte… recogerá los frutos en el bosque para los hijos que vendrán para cuando llegue toda la luz que estaba escrito en el milagro…
Y será de noche, cuando ella decida el regreso, entonces la navaja descansará apenas iluminada, por esa vela por esa cáscara brillante que cubre el planeta…para que ese papel en blanco se manche de sangre con las palabras que va eligiendo todavía a tientas el niño poeta.

VIEJA VEREDA

Porque este pensamiento que detiene tu pulso de niña y que te vuelve una fotografía en blanco y negro, detenida finalmente en la vereda, detenida en estas calles que mis huellas adelantaron también de niño.

Ahora jugamos, ese imprescindible designio.

PLEGARIA

Los dueños de la palabra…
a propósito han ensombrecido al mundo, vaciándolo, dejándolo ciego y mudo!!

El rito entonces deberá ser ancestral
para descubrir el brillo del alma de las cosas, ahora oculta,
la que deberá ser nombrada como en una plegaria.

Se inaugurará recién entonces el nuevo mundo
que se abrirá otra vez para separar oscuridad de luz.

La sombra del mundo actual morirá entonces, lentamente,
luego de cada palabra dicha tomando la luz del resplandor del mundo que había sido.
Plegaria entonces por la llegada de los “nombradores” del alma de las cosas en el día primero de la voz de América.