FUEGO ANCESTRAL

“Desde el fondo ancestral del fuego de origen, una brasa redonda emprende una fuga hacia un presente estático, de grises pastizales, de grietas cicatrices de la tierra.
En el centro del ojo único de la historia.

El sol me dibuja tu naranja silueta, desnuda y luminosa sobre la esfera de la tierra tibia de la espera, en el borde exacto de un presente.
Cierro los ojos para intentar atraparte, estiro las inútiles manos del tiempo, y ahora sola yace un mí, una brasa que me quema en este presente, mientras sigo contemplando a lo lejos tu silueta naranja que corre, sobre la esfera caliente de la tierra del sin tiempo.”

PUENTE

Río vegetal, de peces brillantes, de sauces que se hamacan en una danza perfecta, que solo les prohibe caprichosamente tocarse entre ellos.
El puente de hierro, el de los grandes bulones... es viejo y no cede ante este encanto...

El río es sabio y paciente... espera, siempre espera.
El viejo puente resiste...
Solo él y el río sabrán hasta cuando.

SANGRE

La realidad es una pesada sombra, que intenta confundirse con la
fantasía, mucho más afuera, todo es un desordenado muestrario de
viejas palabras, un muestrario de viejas heridas...
Mi mano, la de los que apenas me rozan, es de vieja madera, que ya
no sangra...
Las manos ya no logran apretar, no logran cerrarse, para intentar detener lo que no se detiene...
" es que amigo mío, la sangre no se detiene en ninguna parte"